EL RÍO DEL AHOGADO En memoria de Paul Bardwell En Guadalajara la mañana nace sucia: se hace una luz polvorienta en las esquinas de la habitación y cuando saco la cabeza, después de la ducha, veo un día gastado y sin lustro. Noches sin asfalto y días sin brillo, así es esta Guadalajara ajena donde he […]
UN HOTEL DE TIERRA CALIENTE No es un hotel lujoso, al contrario. En el restaurante, frente al patio con piscina hace mucho calor y no sopla el viento. El agua de la piscina refleja la pared azul y la jardinera con grandes flores rojas que son una multitud de florecitas apretadas en un gran bouquet. […]
EL SILENCIO Dedicado a: Mónica Schnitter Mamita huele a la pasta azul. Verde brillante, pasa veloz la serpiente. Los carros huelen al sueño, y la mano de Mamita huele a la pasta azul. Amarillo: nieve amarilla. Caen las flores que caen. Brincar. Los carros las pisan y las dañan: las hacen llorar a las flores. […]
LA SEÑORITA ÁDAMO LO ESPERA EN RECEPCIÓN Busco a Buenos Aires tras una ventana húmeda. Buenos Aires es la sala blanca donde empieza Caminito. Buenos Aires, conventillo y nostalgia. Buenos Aires, la imagen borrosa que trato de encontrar tras el cristal de los taxis, de las oficinas y los restaurantes. Hace frío. La semana más […]
HIJOS DEL CARIBE Y DEL EGEO Me despertó el teléfono. Me había sacudido primero el reloj y el timbre del celular, pero había querido ignorarlo todo y había logrado continuar durmiendo. La voz de esa mujer madura, dulce, maternal, había reinstalado bajo mis párpados toda la mierda de las semanas anteriores. Preguntó por Annya. […]